A
mentira foi a obra prima do homem, o amor foi a máscara que para ela
escolheram.
O
sentimento é a voz do perfeito que tenta se esgueirar pela inconsistência do ser,
o sentimento é a mentira que o biológico inventa para nos separarmos da
bestialidade dos animas que somos.
Nós
somos feitos de fúria, nós somos feitos de dor. Somos o molde e a prova viva de
que o amor nasce e morre de nossa incerteza e da nossa tentativa infrutífera de
fugir das verdades viscerais que o mundo deixa escorrer pelos dias de nossa
existência, como um rio que vaga inexoravelmente desde a nascente, até a
infinidade do mar azul.
Você
buscará a perfeição, você buscará a sua salvaguarda nos braços de outro ser.
Natural, simplesmente natural. É a
crença de que, no fim das contas, o sentimento sublime que une os povos e as
almas, será a justificativa de tudo.
Você
busca o amor, pela redenção que ele lhe dá, sem pedir nada em troca.
Você
busca o amor, pelo medo irreal que a solidão lhe desperta.
Você
busca o amor pelos príncipes, pelos sapos, pela beleza do platonismo.
Eu
lhes deixo com a fantasia e a beleza deste que se esconde de nós desde o inicio
do tempo, lhes deixo com a frieza paradoxal que o mais puro fogo consegue
espalhar. Eu lhes deixo com vossos próprios amores, com vossas próprias
crenças.
Por
hoje, eu me sentarei nos limites da minha sanidade e, na companhia de todas as
experiências a quem dei alimento, carinho e abrigo, observarei a morte daquele
a quem tanto me apeguei, a quem tanto me afeiçoei e a quem tanto admirei.
Hoje,
e apenas hoje, eu verei a morte do amor.
Amanha,
construirei uma nova vida com as cinzas que dele restaram.
Porque
não sou feito de amor, sou feito de ódio, sou feito de dor. Sou feito das verdades
gravadas em minha alma e que insistirão, até o fim dos tempos, a atormentar a
sua.
By Rafs
